Die russische Patientin

„Ich liebe ihn und ich hasse ihn.“ Unüberbrückbar scheinen die Gegensätze zwischen C.G. Jung und seiner russischen Patientin Sabina Spielrein, die in ihrer Verzweiflung Hilfe bei Sigmund Freud sucht.
Ein Drama aus der Frühzeit der Psychoanalyse, längst vergessen, hätte nicht der zufällige Fund ihrer Tagebücher und Briefe Mitte der 70er Jahre Spielrein unerwartet zu einer Person öffentlichen Interesses gemacht.
Wer aber war sie?
Die Erzählerin begibt sich auf Spurensuche, folgt Sabina Spielrein nach Zürich und Wien, Berlin, Moskau und Rostow am Don, wo ihre Geschichte 1885 begann und 1942 endete.

Zürich, sagt der Vater und wischt sich den Schweiß von der Stirn. Dr. Monakow. Und ihr ist, als habe er ihr einen Eimer eiskalten Wassers über den Kopf gegossen. Wie`s der alte Doktor tat, zu dem man sie brachte, wenn sie nachts durch Haus und Garten geirrt war, laut schreiend und Grimassen schneidend, um die Gespenster zu verjagen, die sie heimsuchten, sobald sie sich zu Bett legte.
Die Schweiz, sagt der Vater, und sein Gesicht glänzt feucht und rot, die Adern an der Schläfe schwellen dick und blau, die Schweiz ist ein Land, das Juden alle Rechte gibt.
Starr sitzt sie da. Und der Vater beginnt, sich vor ihren Augen zu drehen. Sein Kopf mit Haar und Zarenbart. Die Lippen ziehen sich breit. Der Mund öffnet sich.
Zuerst Monakows Klinik, sagt der Mund, und dann dein Studium.

Und während die Erzählerin der „Frau zwischen Jung und Freud“ folgt, wird sie selbst Teil der Geschichte, findet Dokumente und historische Quellen, widersprüchliche Behauptungen und irreführende Informationen. Je tiefer sie eindringt, desto deutlicher nimmt Sabina Spielrein Gestalt an als Suchende zwischen Ost und West, jüdischen und russischen Heilserwartungen, zwischen Marxismus und Psychoanalyse, findet sie die Geschichte einer ungewöhnlichen Frau, einer Grenzgängerin, die den Traum von der europäischen Mission des Judentums träumte und sich die Veränderung der Gesellschaft durch Psychoanalyse und Sozialismus erhoffte.
Eine Hoffnung, die mit Stalins Terror, dem Zweiten Weltkrieg und dem Holocaust ein blutiges Ende fand.

Jetzt liegt die Stadt hinter uns. Grauer Dunst über der Steppe. Das Taxi hält. Hier, sagt der Komparatist, und wir steigen aus. Stehen am Abgrund. Ferner ist die Frau, deren Spuren ich suche, mir nie gewesen. Ich gehe alleine, sage ich.(…)
Ich bin am tiefsten Punkt, am Ende des Weges. Ein steinernes Rund, darin eingelassen ein metallener Ring für die ewige Flamme, erloschen. Seit Jahren schon. Kaum einer kommt, der Toten zu gedenken. Nur zwei dürftige Sträuße aus Plastik sind geblieben, ihre Farben von Sonne, Regen und Schnee stumpf verblichen wie die Schrift auf einem Grab. (…)
Ich bücke mich nach einem Stein. Kalt und rund liegt er in meiner Hand. Es dämmert. Weit oben, am Rand der Balka, wartet das Taxi.

Ein Roman von Aufbruch und Scheitern, Liebe, Verzicht – und der Suche nach Erlösung.